Estos poemas forman parte de la plaqueta Squeo 21, editado por “La Luna Que...”

BARES

Me encomiendo

a los cielorrasos negros

a los Gardeles

y a la memoria

de los gallegos muertos

para escribir sobre el santuario

donde el espíritu del hombre

y el hombre

se forjan en la fragua eterna

y absurda de la melancolía.

Un bar

es un abrazo de humo y vapores,

la casa donde biben los amigos

y un café

es el pan de todo el día.

No hay mirador más perfecto

que sus mesas

para ver pasar el mundo

e imaginar

desde el puesto der vigía aburrido

el ser humano que vive en cada rostro.

La lluvia cae.

Verla a través de sus ventanas

es como estar

a la par de las nubes

pero guarecido, seguro.

Un bar

es un bullicioso vientre materno.

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Se va el invierno

y me dejo alcanzar

por el viento

bajo la sombra

de algún sauce.

Manso y atento

a la voz de los pájaros

me abrazo al ensueño.

Mi mano precisa

ejecuta

filigranas en tu pelo.

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INSOMNIO

Sabe que si cede al sueño

cederá a la pesadilla.

Osavaldo Lamborghini

Solo en la noche

farigo la paciencia de la almohada,

me egito en la oscuridad

como el mar bravío.

Enciendo luces

y el espejo

se hace el distraído.

Apago libros

y los muebles crujen

su malicia.

Solo.

Con el corazón batiendo

mis sienes

espero

sin esperanzas

los rostros que pueblan mis sueños.

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A PATRE ACCEPI

Los higos negros del verano

abren su dulce ombligo a las moscas.

Entre los brazos

de una francesa

es cono se aprende mejor

su lengua.

*

Mi padre me dio esa mirada

que guarda las cosas

paara siempre,

las herramientas

que transforman el mundo

y un poco de dulzura

para hablar con mis hijos.

Hay un vino que templa la voz

y hace crecer el bigote,

que nos vuelve necios

pero digno de respeto,

que guarda la música

y la alegría.

Tiene el color de la sangre,

nada menos.

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A UNA CABEZA QUE PIERDE EL PELO

Sin dolor,

sin estridencias,

así se van los pelos

cada cual con una prenda

para dejarte desnuda,

cabeza mía,

antes ornada de rubia cabellera

que fuera la envidia de Apolo,

de los ángeles del cielo

y de Silvio Marzolini.

Frente al espejo,

veo mi cara

extenderse hacia la nuca.

¿He de entristecerme

como el peine jubilado?

¿He de pedir perdón al fígaro

por el lucro cesante?

¡Nada de eso!

Será mi calva motivo de orgullo,

porción nueva de piel

para que explores, muchacha,

y encuentres

un nuevo

punto

"g"

(je!)

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Uno, dos, tres...cuatro.
El manto helado de la mañana
y la brasita del pucho
haciendo punta.
Primero un pie
(la cuenta: cinco...seis)
después el otro
¿cuánto falta para el regreso?
siete...
uno se cansa de tanto
(ocho...nueve)
luchar para qué...
Si el sol me calentara los huesos,
al menos,
si esta vida fuera
sólo un poquito
más dulce.